1968 06: RŮZNOBAREVNÉ PAPRSKY LETNÍHO SLUNOVRATU
Byl krásný slunný den a já spěchal krátce po poledni ze školy o něco rychleji než obvykle. Červen jako když vymaluje, dveře našeho baťovského půldomku otevřené dokořán, máma zády v kuchyni. „Něco nového?,“ ptám se namísto pozdravu. „Umřel,“ hlesla tiše, a svět potemněl. Byl krásný slunný den, čtvrtek šestého června osmašedesátého. A na druhém konci světa zabil palestinský magor Roberta Kennedyho. I ve svých třinácti jsem cítil smutek, bezmoc a ztrátu. Bratři Kennedyové byli i zde za rudou oponou symbolem nadějí, že nás Amerika pod jejich vedením nějakým zázrakem vytrhne z ruského područí. Naše sny byly jejich smrtí pohřbeny, a už nikdy se nedovíme, jaké by to bylo, kdyby… Amerika navíc stále truchlila za Martina Luthera Kinga, zastřeleného čtvrtého dubna. Jeho vraha policie zatkla dva dny po smrti Bobbyho. Dosti chmur. V lednu začalo tání, na jaře vše rozkvetlo a léto na obzoru slibovalo mnohé. Listuju si tak dobovým Mladým světem i Zápisníkem a znovu na mě dýchá optimistická